Och nö, lasst uns nicht über morgen sprechen. Noch ist Sommer. Noch trinken wir Camparisoda in der Mittagshitze und zählen Flugzeuge, die ohne uns in den Norden fliegen. Noch kaufen wir unsere Salami, Cantuccini und Vin Santo bei Beatrice an der Ecke, essen Schulter an Schulter im Garten Spaghetti, hören „Attenti al lupo“ in Dauerschleife und haben Sand an den Füßen und Zitrone an den Fingern. Mein wichtigstes Musthave dieses Sommers? Mein italienischer Schwabe. Er spricht das schönste Italienisch, das ich je gehört habe, während ich mich zurzeit nicht mal in Deutsch richtig zu Hause fühle. Aber ach, ich halte einfach meine Klappe und höre nur auf mein bumperndes Herz. Habe ich gerade italienischer Schwabe gesagt? Tsss, muss an dieser Amore liegen. Muss echt an dieser Amore liegen.